Il Sanfedista, cinismo ed arti liberali.

Provo una tenera pietà per chi si ostina a violentare la nostra lingua

Non ho la presunzione della originalità. Mi avvento con rabbia con chi utilizza la "k" in luogo delle lettere "Ch", provo una piccola frustrazione per chi addirittura utilizza la "K" al posto della "C". Se v’è un’esigenza di economicità, parlo di sms, (in altri casi, e-mail, lettere e/o altre comunicazioni di forma non orale non basate su un computo economico a singola parola, trovo assurdo un qualsiasi uso di questa lettera non appartenente al nostro dizionario) nell’utilizzo della K scrivendo "Ki 6", non capisco dove stia l’intelligenza nello scrive "Kosa". Meglio, non sono io che non colgo l’intelligenza in questo, l’arguzia non c’è e basta. Anzi è chiaro sentore di poca cura nel corretto utilizzo della nostra lingua e di grave mancanza di rispetto nei confronti dell’interlocutore che si presume sia avvezzo, come lo scrittore, a questa storpiatura.

Sono morti, ragazzi sono tutti morti, Montale è morto, Manzoni è felicemente trapassato, Petrarca si è anche totalmente decomposto, di Catullo neanche più le ceneri, ed allora perchè avventarvi così contro di loro? Tanto non possono cogliere i vostri piccoli atti di insubordinazione lessicale, sono nel paradiso degli scrittori, un noiosissimo posto dove si parla tutto il giorno di aferesi, metafore, chiasmi, quartine e climax…insomma hanno altro a cui pensare. Voi no, siete vivi, cercate di comunicarlo al mondo in maniera migliore.

E’in palio il titolo per la peggiore manifestazione della cultura italiana.

Faccio un po’ di televisione, pochissima roba in realtà, un programma di nicchia, sul cinema di nicchia, in un’apparato televisivo criptato (Sky), in un canale di nicchia. Insomma non sono il Mereghetti dei poveri e neanche il Morandini dei ricchi, sono un umile lavoratore della vigna del Signore, assegno un premio però, lo assegno in questo salotto ed è fatalmente legato alla televisione poichè la televisione stessa è stata la mia personalissima "academy". Il premio della peggiore manifestazione della cultura italiana va quest’anno ai programmi pomeridiani. Non che abbia avuto tempo di sondarli ma mi è bastato poco per inidviduare la non celata bassezza che essi trasfondono all’ascoltatore.

Non credo che la televisione segua i gusti della gente, credo l’esatto contrario, la televisione indirizza i gusti della gente, forma il pensiero e definisce le sensazioni. Qualcuno potrà dirmi che la tv, basandosi su di un meccanismo fatto di compensi pubblicitari deve offrire programmi dagli ascolti elevati onde ricavare grossi guadagni. Io dico che se scomparissero d’un nembo tutti i programmi atrofici la gente, dopo 3 giorni di scoramento e magari di distacco, sentirebbe l’insanabile esigenza di dare corrente al telvisore e ben presto si rieducherebbe ai nuovi palinsesti. Via! Ripartirebbe il carrozzone, sarebbe, però, finalmente istruttivo, regalerebbe forse a questo paese maggiore equilibrio emotivo e bilancerebbe i desideri e le aspettative della gente.

La tv deve essere per tutti ma non può essere fatta da tutti, si premia in questo modo la visione di un mondo dove il traguardo si consegue senza sacrificio e Dio ci liberi, signora mia (nazional popolare), da un globo di persone addestrate al fortunismo e non dedite all’impegno.

Il premio, quindi, ripeto, va alla tv della fascia pomeridiana ed a parte di quella serale.

Stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus (la rosa esiste prima e a prescindere dal suo nome, ma a noi non ne resta che il nome).

Il fiore più retorico del mondo, è il più bello (unico momento in cui quest’aggettivo non è banale ma necessario). Qualitativamente amo la Grand Prix, gambo altissimo, fiore dal colore rosso scuro, scurissimo. Il fiore che deve essere regalato. Il simbolismo è infinito quanto conosciuto. Le spine su tutte. Ma la rosa è di più, proprio perchè mondialmente riconosciuta oramai come simbolo più che come fiore, come nome, per l’appunto, più che come materia, si spoglia di tutti i suoi significati ed assume l’essenza più pura del fiore, la bellezza. La rosa è immagine pulita, manifestazione grezza di natura, colore caldo (concedetemi la sinestesia). Eppure la rosa è passata, nel corso dei secoli, ad infinite selezioni, pari forse solo a quelle studiate per l’orchidea, ma questo non ha fatto altro che mondarla dai suoi fronzoli e rinfrescarne la figura.  La rosa ha costretto gli uomini ad inventare ricette che la includessero, l’uomo, evidentemente, sente l’ancestrale bisogno di assumerla fisicamente, per poterne essere parte, per essere più interiormente arricchito dalla sua grazia. E’ una magia, l’attrazione che si prova è per me inspiegabile, è per me il regalo di una parte di me, la condivisione di una passione, puro amore.

Sig. Giudice gliel’ho detto il mio cliente non ha ucciso in seguito a rapina. Ha semplicemente preso in prestito dimenticandosi di non schiacciare il grilletto, possiamo mai condannarlo, quando l’unico testimone del fatto ha ben pensato che morire fosse meglio che apparire innanzi a questa Corte? Possiamo mai condannare un uomo perchè nella sua vita ha incontrato un altro uomo che patisse così tanto i colpi d’arma da fuoco? Mezzo caricatore sig.Giudice, non stiamo parlando di un caricatore intero, e qui andrebbe approfondito il problema dell’aumento dei costi delle munizioni, insomma i prezzi delle mele lievitano e giù il putiferio sui telegiornali, il costo delle 7,65 pure ma neanche due, dico due, righe su "Leggo". Un po’ di serietà… Continundo, sig.Giudice, voi ascrivete i futili motivi, morire per 2 mele, ma sapete quanto costano le mele? Un cittadino onesto come dovrebbe fare contro un fruttivendolo speculatore? Diciamocelo sig.Giudice, il mio cliente ha reso un servizio alla colletività è bene che questi terroristi frutticoli sappiano che non si può più rimanere impuniti. Non mi sembra che Madre Teresa sia mai apparsa innanzi a questa Corte e lei, allora, non rendeva un servizio alla società? Concludendo chiedo la piena assoluzione e la restituzione satisfattoria di numero 2 mele, che in diritto spettano al mio cliente per i 6 proiettili usati per il servizio.

Guardo passare i grandi Barbari bianchi.

Napoli allo stadio attuale è la città più decadente del globo. Napoli è un continuo puzzo di sangue e basilico, un pinnacolo dorato nascosto da un’erba fitta che fa rilucere l’oro dei fregi. IL sabato sera s’inseguono sul lungomare bestiole nelle loro automobili imbottite di musica dubbia. Le stesse bestiole infestano la città come un invertito un asilo nido. Abusano delle vie, stuprano i panorami e si cibano della loro stessa prepotenza, non accorgendosi mai (questo genera il mio odio) di che teatro stanno calcando, di quanta bellezza vi sia di contorno; ce ne sarebbe abbastanza da poter dare senso ad un intera esistenza, ma non sono educati a tale culto nè riescono con le proprie forze a guardar un po’ oltre. Ma sono così, sciamano via, tornano nelle loro piccole ed umide abitazioni ad idolatrare cantanti e a sognare calciatori di cui non avranno mai l’abnegazione. La domenica mattina presto, però, Napoli risalta nella sua generosità, sgombra finalmente da gran parte di quegli insetti, si veste a festa e si lascia amare da chi ha il gusto per la felicità.

Il dimante risalta sul fondo nero. La forza di Napoli sta nella sua bellezza, è una bellezza che è talmente presente che trova vita sotto il bombardamento che brilla ancora di più su un fondo nero, come un diamante.

Lo spirito che lega Napoli indissolubilmente a Verlaine è il fatto che essere alla fine della decadenza gli conferisce ancora più forza e ancora più fascino; il barocco che si specchia in una latrina diventa, se colto, un premio impagabile, che nessun’altra realtà al mondo può offrire.

Napoli nel 2007 regala al visitatore le stesse emozioni che provarono gli esploratori vedendo Angkor Wat, svelata dopo secoli, nel cuore della giungla Cambogiana. Il premio nella ricerca appaga l’occhio più che la bellezza nuda, l’infinità completezza di Napoli offuscata da parte della popolazione rende la città il vero posto dove ogni amante dello spleen dovrebbe prendere dimora.

…Un proiettile infrange un rosone, per qualche istane il cielo è colto da una febbre, si scheggia di colori, tu cogli la bellezza prima che rimanga solo una danno da riparare.

Napoli.

E mentre accendo la mia sigaretta davvero capisco la piccola fiammiferaia.

Due o tre boccate e mi trovo ad essere l’ultimo capo dei banditi, un’altra e mi sento Sartre, un ultima accende nella stanza la musica che suonava Sam al Ric’s American Bar. Eppure, davvero, oggi mi guardano quasi fossi un piccolo residuato di un’era diversa, un animale rinchiuso in un manuale di criptozoologia. Un accendino lucido con le iniziali, il pacchetto, uno scrigno magico, sono l’ultimo modo per trarre piacere davvero controcorrente. Forse hanno ragione gli altri, forse sto correndo disperatamente verso la morte avvicinandomi boccata dopo boccata all’ultima. Liberandomi dalle scontate dissertazioni sull’ineluttabilità dell’evento, mi focalizzo sul piacere del fumo. Non c’è ambiente rispettabile che non sia avvolto dal fumo, oggi gli ambienti, diventano, per l’appunto, sempre meno rispettabili e la coltre di fumo scompare rivelando lo squallore. Una conversazione senza un fumatore è come Versailles illuminata a neon.

Nullum est vitium sine patrocino, non c’è vizio che non possa essere difeso, troverete scritto questo nel mio portasigarette ma è una frase sbagliata che feci incidere con tutta fretta e della quale mi pento. Non voglio difendere il vizio del fumo, non voglio difenderlo poichè lo subisco passivamente, poichè non posso far nulla per impedire alle mie mani di cercare in tasca l’accendino ed abbandonarmi così ai sapori familiari del fumo che impasta la bocca. E’ debolezza, certamente, ma la debolezza, in questo caso, è rimedio più che colpa.

Anche il rumore che fa la sigaretta quando si accende è mistico, sfrigola come i primi rami umidi del camino. Il fuoco poi fa la sua parte; con il fumo è come se assumessiomo del fuoco e restituissimo al mondo il nostro respiro visibile, vedi ciò che espiri.

Tutte queste suggestioni rendono il fumare un piccolo rito, come la barba di mattina,  che diventa un segno d’amore per se stesso, paradossale, una piccola attenzione a se stessi l’accendersi una sigaretta? Forse no, ma anche la piccola fiammiferaia sapeva a ciò a cui andava incontro, sapeva che la sua favola, la sua vita quindi, si sarebbe interrotta con l’ultimo buio generato dalla fine del suo ultimo cerino eppure non lo conservò per anni, interrompendo la storia e salvandosi la vita, ma lo fece strusciare sul ruvido e s’abbandonò alla sua magia, un po’ quello che facciamo noi fumatori.

Vi è venuta voglia di una sigaretta vero? Io scrivendo ne ho fumate 3, a voi speculare se sono un fumatore accanito oppure se sono molto lento nel ricercare e nello scrivere…

Concludendo il fumo uccide, il fumo nuoce gravemente alla vostra salute, il fumo rovina la pelle (sic) e provoca il cancro e malattie cardivascolari, non vi ho dissuaso dall’accendervela? Peggio per voi, meglio per me…al mondo già si sta troppo stretti…ed io, vista la mia giovane età, confido nell’immortalità.

Al termine di uno spaesante viaggio all’interno del traffico mi arrovello su  quanta poca grazia v’è nel cercare di arrivare il prima possibile; e mi abbandono a digressioni.

Se la vita è ciò che ci resta di un passato ignoto e ciò che ci accompagna ad un futuro incerto, voglio che sia piena di Grazia. Adoro il lavoro, adoro, essere pagato per quello che si produce ed adoro godere dei soldi e delle meravigliose opportunità che ci concedono. Però il vivere inimitabile, frutto dei soldi, come lo si intende oggi è per me la negazione stessa del vivere. La cultura è il solo modo per raggiungere la grazia, la cultura è il veicolo unico di raggiungimento, è il nostro personale "orient express" che ci conduce in una decadentissima Costantinopoli. La Grazia è il frutto della pazienza della ricerca del bello nel quotidiano è il colore inatteso che spunta furbo da un completo Tasmania. La grazia è anche quell’ultimo colpo di pennello su di una tela che non andava modificata su di una tela perfetta così, il colpo di pennello la migliora, però, inaspettatamente, quasi rivoluzionariamente e gli conferisce finalmente anima, un ultimo tratto di bianco al sorriso, una fugace apparizione del rosso nell’arancio, un raggio viola al risvegliarsi della sera danno respiro alla stoffa, Grazia al fruitore. Il colore che non dovrebbe ma che arditamente abbiamo osato inserire in tela ci fa superare la cascata e raggiungere la caverna che si cela dietro i flutti.

La Grazia, figlia di attesa e ricerca, non svela i misteri che avvolgono le massime domande, solo la fede lo fa, ma accende di lentezza e quindi di maggiore consapevolezza tutto il nostro movimento.

V’è innanzitutto da rivedere le opinioni in merito a questo particolare tipo di vestito. Lo Smoking, tuxedo per gli americani, è sostanzialmente un vestito completo nè più nè meno. Va utilizzato in quanto tale, con alcure regole certamente ma bisogna rompere il timore reverenziale che v’è su questo capo d’abbigliamento. Incominciamo ad analizzare come dev’essere la fattura di questo capo. Giacca nera con revers neri lucidi a singolo o a doppio petto. Pantaloni neri, senza passanti per la cintura, lo smoking usa le bretelle, nere anch’esse, e senza risvolto, con un gallone di raso che copre la cucitura laterale. Camicia bianca, con bottoni bianchi o neri e polsini con gemelli, colletto abbassato, indossare un botton down sarebbe come bere un "Jacques Selosse" ad una temperatura di 12 gradi…puro orrore…oggi va sempre più diffondendosi l’uso della camicia con collo alzato e punte risvoltate, sebbene sia un errore, la camicia di tal fattura è indicata per il frac, la moda è la moda ed è giusto che lo smoking come il resto abbia dei piccoli stravolgimenti. Al centro della camicia è consigliabile una plissettatura per movimentare le linee, deve essere, però, sempre sobria, mai esagerata. La scarpe sono Oxford nere di vernice, lucidissime. Completa il vestito la fusciacca o cummerbund, una cintura di raso nera da annodarsi sul dorso. La fusciacca, che deve accordarsi come colore e foggia al farfallino, è plissettata nella parte anteriore e va portata con le pieghe rivolte verso l’alto, da utilizzarsi esclusivamente con giacche monopetto. Con il doppiopetto ovviamente va il gilet.

I colori; nero, al massimo blu notte scurissimo (apparirete comunque un hippy). La giacca bianca solo per feste all’aperto estive, tutto l’anno in luoghi tropicali. Il farfallino è da annodarsi, crediamo che chi utilizza quelli gia annodati sia una sorta di soggetto giustamente ai margini della civiltà. 

Quasi superfluo ricordare che non si indossa prima delle 20, è preferibile recarsi ad un invito precedente a quell’ora con una camicia a mezze maniche color caffè con annodata una cravatta gialla, ed incorniciata da un completo gessato grigio piuttosto che fieri nello smoking. Si indossa anche quando sugli inviti è specificato "cravatta nera" o "black tie".

Ricordo nuovamente che bisogna riappropriarci di questo meraviglioso abito e iniziare ad utilizzarlo in tutti quei contesti eleganti che vanno oltre le prime teatrali ed i balli ai club. Insomma se entrerete in un ambiente in smoking e vi accorgerete che siete l’unico ad indossarlo, noterete che il sudore freddo scorrerà sulla fronte degli altri ospiti che ad un tratto si riterranno inadeguati, impareranno la lezione…

Se così non fosse ed anzi una allegra signora ottantenne avvicinandovi vi dovesse chiedere dov’è il bagno e poi vi ordinasse un Amaro, siete capitati alla festa per i cinquant’anni del matrimonio di zia Elvira ed avete decisamente esagerato…

Indossate lo smoking senza timori ma cum grano salis…

Prendo la camicia bianca, quella appena lavata, il piacere del cotone ben stirato a contatto con la pelle è una gioia che pochi possono realmente cogliere. Il colletto è perfetto, scende giu rigido e pulito come una goccia d’acqua scorre su un mobiledi Breuer, pura Bauhaus. Gli occhiali da sole lasciamoli a chi ha gli occhi scuri, che goda il mondo! Oggi.

Nodo alle scarpe, balcone aperto, un passo dietro l’altro, in soli tre movimenti mi si schiude il mare, il vento mi saluta, gli rendo grazia lasciandogli accarezzare il mio capo. Un raggio di sole, un piccolo stiletto, ed il mondo è mio.  Virtuoso è chi desidera cosa già possiede.